C’è un fiore, in questo mondo
Di cenere, che nasce ogni eone,
Raro in bellezza, unico tra miliardi.
Profetato dai dotti, desiderato da molti,
Io quel fiore l’ho cercato in ogni dove.
Dicono che nasca da un raggio di Luna
Sanguigna, rifratto nelle nubi di pece
Ai confini dello scibile. Quell’arcobaleno
Profano germina nelle paludi del Dolore,
Nel fango del Fallimento, sboccia in
Un enorme e splendido Loto Nero,
Più scuro della notte, meraviglioso.
«L’ho trovato al fine, mia Musa, il Nero
Loto che nasce dal dolore, e a te lo dono».
Cade una lacrima dalla guancia della dea,
Sacerdotessa custode dei sogni: la Musa
Dei poeti, ispirazione delle menti e fuoco
Sacro dei cuori. Piange vedendo il povero
Cavaliere che, in ginocchio nel fango, tra le mani
A coppa leva in alto il nero fiore fatidico.
«Un altro eroe che se ne va dalla landa
Di cenere e ossa che non perdona»,
Pensa amaramente la bella fanciulla.
Dicono infatti le profezie, che chiunque
Odorasse l’inebriante aroma del Loto Nero
Inevitabilmente ne morrebbe. E lassù
A vegliare sulle spoglie del Cavaliere,
In mano ancora il bellissimo fiore di morte,
Sta lei, la beffarda Luna Sanguinolenta,
Che tutto vede, tutto sa e tutto sdegna.
09/07/23
Le immagini di accompagnamento sono generate con il supporto di IA.
Per maggiori informazioni: Trasparenza AI
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